| La película que
ahora nos ocupa es una buena muestra de la veracidad de tal afirmación, sobre todo en sus
escenas iniciales. José Luis López Vázquez y Gracita Morales son un matrimonio que vive
en la España de los "planes de desarrollo" y del "milagro económico"
de mediados de los 60: ambos trabajan en el metro de Madrid y sus turnos de horario les
impiden llevar una vida marital normal, teniendo en cuenta, además, que el hombre tiene
pluriempleo, algo bastante frecuente en aquellos años (además de su trabajo principal,
es vigilante nocturno en una obra y árbitro de fútbol). Ambos deciden, como previamente
ya han hecho algunos conocidos suyos, irse a trabajar a Alemania, paradigma de la
modernidad, de la eficiencia y donde se cobran "sueldos europeos" (sic). Al
llegar a su destino se dirigen a la Casa de España en Düsseldorf, donde les dan la
dirección de un empleo que nadie quiere: sirvientes en el castillo del barón Rosenthal.
Al mostrar el papel donde les han anotado la dirección, todos los habitantes de la ciudad
huyen horrorizados, hasta que finalemente un taxista decide acercarles: el taxista ha
luchado en España con la legión Cóndor, con Rommel en el Afrika Korps, en el frente
soviético y ha sido prisionero de Stalin. "Esto no puede ser peor", dice. A las afueras de la mansión acude un coche
fúnebre para recogerlos (la referencia a DRÁCULA es evidente), el coche está conducido
por Wolf, un sirviente del barón que durante el día se metamorfosea en perro guardián
del ataúd de su señor. Ya desde el primer momento observamos algo extraño en el
castillo, pero nuestros protagonistas no parecen advertir lo evidente: el barón Rosenthal
(Fernando Fernán Gómez) es un vampiro. A medida que avanza el metraje vemos que
realmente es un vampiro de pacotilla: su alimento fundamental es el plasma sanguíneo que
adquiere en las farmacias, y sus intentos de seducir a jóvenes rollizas se saldan con el
fracaso más absoluto. Una noche se siente atraído por la cena que están preparando sus
nuevos sirvientes españoles: sangre frita y sangría. Ante tal perversión el agregado
militar del castillo (sic) avisa a Nosferata , la hermana del barón residente en
Inglaterra, quien acudirá a Alemania acompañada de su cohorte de vampiras (¿lesbianas?)
para arreglar el asunto. Unas oportunas sopas de ajo resuelven momentáneamente la
situación y nuestro matrimonio, acompañado de Wolf, inicia la huida perseguido por
Rosenthal, quien será destruido, en la frontera española, por el brillante reflejo
provocado por el tricornio acharolado de un típico/tópico guardia civil con mostacho.
Eludo comentarles el ridículo final anticlimático del filme, que no tiene maldita la
gracia.
Frente a algún acierto puntual en
la recreación del ambiente tétrico del castillo del barón, el film, como suele ser
habitual en las parodias, adolece de trazos de humor zafio y facilón; sirvan como ejemplo
los eructos provocados por la sopa de ajo que ahuyentan a la vampira o las recreaciones
burlescas de canciones tradicionales: así Asturias, patria querida se transforma
en Hungría, patria querida y Desde Santurce a Bilbao vengo por toda la oriila se
ha convertido en Desde el Báltico al Mar Negro vengo por todo el Danubio.
Lamentable. También a lo largo de todo el filme se nos dice machaconamente que como
España no hay nada, que en Alemania serán más ricos y más eficientes, pero llueve
mucho y no tienen paella, sangría ni toros (!) y varias veces se repite la expresión
"¡Qué bonita es España". Y es que, aunque pobres y atrasados, en nuestro
país no había vampiros y encima estaba la Guardia Civil para protegernos. Que éramos la
envidia de todo el mundo, vamos. En fin, cosas del cine español de la época y del
triunfalismo franquista. |
