CEREMONIA SANGRIENTA BLOOD CASTLE

LUIS FILMS.

1973

ESPAÑA/ITALIA

102 minutos

CEREMONIA SANGRIENTA

Director :

Jorge Grau

Interpretes :

Lucia Bose

Karl Ziemmer

Ewa Aulin

Ana Farra

Silvano Tranquilli

Lola Gaos

Franca Grey

Angel Menendez

Guión :

Jorge Grau

Juan Tebar

Syro Continenza

Fotografía :

Fernyo Arribas

Música:

Carlo Savina

Es éste quizá uno de los títulos más prestigiosos del boom del cine fantástico español del período, pero, aun reconociendo que su calidad es bastante superior a la de la media de producciones de la época en este país, a mí siempre me pareció una película fallida y cuyo resultado final queda por debajo de las expectativas del espectador. La última revisión del filme ha confirmado mis impresiones de cuando lo vi por vez primera.
La acción se sitúa en 1807 en un lugar indeterminado de Centroeuropa que parece tratarse de Hungría, pero que no puede parecerse más a España; y no sólo por las localizaciones (la película fue rodada en Madrid y alrededores), sino también por los interiores, el mobiliario y no digamos el vestuario de los campesinos. En una aldea se localiza la tumba de un pretendido vampiro, se desentierra el cadáver y, después de un juicio grotesco por lo legalista (incluso se llega a interrogar al muerto; éste no responde, claro), el cuerpo es reducido a cenizas.

Un accidente fortuito (las gotas de sangre de una joven criada caen sobre su mano volviendo más blanca la piel) y los consejos de su pérfida aya, una hechicera anciana (quien le recuerda constantemente cómo la anterior condesa Bathory se mantuvo joven gracias a sus baños en sangre de mujer virgen) van a ser el detonante de los infaustos acontecimientos. El marqués muere de un ataque al corazón y, tras su muerte, se suceden los asesinatos de mujeres jóvenes; mujeres que vemos como el marqués lleva al castillo y degüella en el desván para que su sangre, por un orificio del techo, caiga sobre la bañera del piso inferior, donde la condesa recibe el fluido vital con delectación. Tras una serie de muertes inexplicables, los lugareños deciden ir a la cripta del castillo (es de noche y llevan antorchas, una constante que parece casi obligatoria en las películas del género) y, al abrir el ataúd del marqués no descubren su cadáver, sino el de las jóvenes asesinadas.

Poco después veremos cómo Erzebeth Bathory asesina a su marido mientras se entregaba a un rito sádico/sexual con una campesina a la que había seducido. Se celebra un nuevo juicio acusando a (el cadáver de) Karl de vampirismo, y es entonces cuando, sorprendentemente, la condesa confiesa atormentada por los remordimientos (en una escena previa se le habían aparecido en sueños los cadáveres putrefactos de sus víctimas, unos planos lamentables que sólo se explican para justificar la repentina confesión de Erzebeth): todo fue un acuerdo entre ella y su esposo; éste simularía morir y, así, impunemente podría satisfacer sus instintos sádicos y sangrientos mientras ella se aprovechaba de la sangre de las víctimas. Todo fue un acuerdo para satisfacer los intereses de ambos. La condesa es condenada a ser recluida de por vida en sus aposentos (que serán tapiados) teniendo como único contacto con el mundo exterior a su anciana aya (a quien se le corta la lengua).

Que la película tiene un look más cuidado que el resto de producciones españolas del género de esa época es algo evidente, pero, una vez más, lo que falla es el guión (hay tres guionistas acreditados, entre ellos el director y el habitual Juan Tébar): los acontecimientos suceden no por una progresión lógica sino porque los guionistas lo han decidido así; el arrepentimiento final de la condesa es poco creíble, el personaje del marqués está mal dibujado, hay una serie de ramificaciones que quedan poco explicadas:las investigaciones del primer acusado de vampirismo, un doctor que parecía conocer bebedizos que provocaban una falsa muerte;la maldición del medallón, el pergamino de una tal Carmilla (¿les suena el nombre?) que se cita en una ocasión pero que no vuelve a aparecer en toda la película, etc..

Si a esto añadimos que Jordi Grau nunca fue un gran director (ni de este género ni de ningún otro, aunque fuera autor de la muy curiosa NO PROFANAR EL SUEÑO DE LOS MUERTOS) y que además, siguiendo la moda de la época, usa y abusa de los zooms sin que éstos vengan a cuento, hemos de concluir que este filme, a pesar -insisto una vez más- de ser mejor que la mayoría de títulos españoles fantásticos del período, no es ninguna obra maestra.
Citemos, como dato curioso, que el papel de marqués seductor de jovencitas fue interpretado por Espartaco Santoni, un actor limitado, pero reputado semental y play-boy que, antes de fallecer, tuvo a bien explicar en sus memorias no sólo qué mujeres famosas pasaron por su lecho, sino también sus gustos, sus vicios, sus perversiones y todo tipo de intimidades muy privadas que levantaron más de una ampolla entre lo más granado del show-business femenino español.