Tenía
el alma femenina y el cuerpo de áspera
caliza, como el caracol o la
margaritífera. Dionisio le llamaba Aragol, Petisme Mañoland y Cataluña La
Franja de Ponent. En otro tiempo Aragonia, hoy Ara-gonía.
Siempre
llegaba tarde al festín. La juventud emigraba, empujada
por el cierzo, con las cigüeñas. Saboreaba el mar, se reconocía
en la translucidez del alabastro desgranado en la playa y regresaba por Pascua
como el salmón.
La
rompida de Calanda o una jota fiera le
golpeaba los sentidos, la
responsabilidad de sentirse
especie sin proteger le irritaba.
Se
refugiaba en el trabajo, el silencio monacal del desierto le ayudaba a
pensar. El color de la luz del horizonte le inspiraba. El rencor jamás se
había instalado en su estancia, según atestiguaban los libros de historia y
su propio carácter. Se había ganado el sobrenombre de noble y lo llevaba con
orgullo patrimonial, cuando le comparaban con las tribus vecinas de
indiscutible identidad
colectiva. En el fondo, como no padecía de envidia, se sentía individuo y
universal.
La
idea de pertenecer a alguna manada la cuestionaba por experiencia propia, no siempre negativa. Había formado parte de multitud de catarsis:
fiestas patronales, manifestaciones anti-trasvases... porque se nutría de su
energía renovadora y amistades nuevas. Su vida, aunque apadrinada por Saturno el
Retardador, era cíclica y esperanzada. Las cuatro estaciones se suceden
irremediablemente para todos, mortales e inmortales. Conocía mucha gente -mal llamada-
solitaria con la que a menudo se relacionaba. Gente soñadora, segura
de sí misma y perla elaborada. Almejas de río nacaradas. Náyades de
tranquila acequia.
Reservó alojamiento en la autopista de
la información. Necesitaba encontrar la Memoria de la Sal, aquella que
tenía gran experiencia en atravesar el túnel que conducía al Jardín de las
Delicias, antes de que -hace millones de años- Pangea se resquebrajara.
