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La poesía es un arma cargada de mercurio
por Belén Reyes Redondo

 

Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
No hay célula que tienda a resistirse.
No quiero ser inmune a nadie, a nada.

Yo sé, porque me duele cuando escribo,
que Amparitxu se acuerda de Celaya.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
a casi todo el mundo se le escapa.
Y no sé por qué insisto en estos tiempos,
se nos van los poetas en silencio,
y luego el homenaje-navajada.

Hago trenzas de versos, me despeino.
Cuando se hace un milagro hay que dar caña.
Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
-hay una minoría que la atrapa-.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.

 

Belén Reyes Redondo.

1987- Presentación del manuscrito inédito de poemas en la Biblioteca Nacional, presentado por Gloria Fuertes.
1989-Premio de Poesía GERARDO DIEGO en Pozuelo de Alarcón.
1991- Finalista Premio de poesía BARRO de Sevilla, con el libro "Ve(r)sos que nunca he dado".
1992- Publicación del libro de Poesía "DESNATADA" en la Editorial Torremozas, prólogo de Gloria Fuertes.
1994- Publicación del relato "Odio los fines de semana" en la I Antología de la Colección "Ellas también cuentan". Editorial. Torremozas.
1995- Accésit del Premio de poesía CIUDAD DE EL EJIDO (Almería), con el libro "Atrévete a olvidarme".
1997 Finalista del Premio de Narrativa ANA MARIA MATUTE, con el relato "Fotodrama de Mujer", y publicación del mismo.
1999. Publicación del Relato “La Carta” Seleccionado por el Premio Contradicction y publicado por Plaza y Janes
2000. Publicación del Relato “LLEVO TREINTA AÑOS ESPERÁNDOTE” en “EL AMOR ES UN CUENTO” de la Editorial Opera Prima.
2000.Antologada en MILENIO (Ultimísima Poesía Española), con presentación de Gloria Fuertes. Editorial Celeste.
-Colaboraciones en diversas publicaciones literarias. Recitales poéticos.
-2001- Pendiente la publicación del libro "Ponerle un bozal al corazón"

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m2gh41·inicio

Los boleros
por Guadalupe del Hierro Higeras

 

Todo es tan estúpido como un bolero.

Tú, yo,
mis ganas infantiles,
las luces, que no son luces
pues aquí no se ve
nada.

La música, que
ni nos va, ni nos viene,
pues dice algo sobre novios
que se tienen un cariño
limpio y puro.

Tu bebida, que
quiso ser dry martini
y se quedó en café con leche.

Y lo que es más estúpido,
el deseo adolescente de que aquí,
sin luces y con bolero incluido,
tú me digas algo parecido a
"te quiero".

Guadalupe del Hierro Higeras

m2gh41·fin

m2gh42·inicio

Hebras
por Gonzalo G. Djembe

 

metal

metal

y extiende mi brazo y extiende
mi mano, boca arriba
(se conmueve como un látigo)
y procede
según se debe haz
una leve incisión triple
larga
en la exacta forma de T de antebrazo y muñeca
y abre

la piel y retírala
(aunque se conmueva como un látigo!)
y procede
según se debe haz
según se debe:
nada debe quedar
a salvo
y cierra

la piel y sutura

 

en ella la luz de una vidriera

 

Gonzalo G. Djembes:
Gonzalo G. Djembé, de vocación lenguaraz y traductor de oficio, pude estudiar filología y luego literatura comparada en Barcelona, y tuve la fortuna de trabajar en una empresa de juguetes, lo que es bastante más útil para escribir; soy devoto de Celan y de Paul Celan, porque puede leerse como el envés, como el revés y como la hoja; y no mucho más

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m2gh43·inicio

Devenir
por Alejandra Correas Vázquez

Eran tres. Uno traía una flauta, el siguiente un pincel, el último un trozo de greda.

Fueron alejándose por el mundo. La vorágine cayó sobre ellos y los hombres se mezclaron en sus guerras.

Vibró un clarín.

La tierra tembló con sus bombas. Los tanques rasgaron el suelo y el cielo se cubrió de navíos.

Bajo la corteza de tierra un mundo vivía en silencio. Los feudos de Agarthi recibían por períodos a los náufragos del mundanal... Y allí... entre aquellos seres de misterio, en el Palacio Subterráneo, volvieron a encontrarse.

El trovador había perdido su flauta. El pintor su pincel. El menor, aún conservaba la greda. De las siete puertas que emergen al mundo, una se abrió para ellos.

Los hombres y sus combates ya no estaban. Tampoco el rocío. Las ciudades eran vértigos negros de un sueño despoblado.

Repartieron la greda.

Se acercó en esos momentos a ellos expectantes a la entrada, un mensajero del Reino Oculto y como último saludo de despedida extendió dos palabras. Dos símbolos sobre el último objeto que aún conservaban.

La greda cambió de color.

Fue roja, verde, azul y negra ¡Puñado de tierra fértil! Una alegría invadió sus pechos y arrojándola por los caminos, bajaron las pendientes diseminando la nueva vida.

El trovador cantó sin flauta. El pintor iluminó sin pincel. Y el pequeño se quedó a jugar con un trozo de lodo, con el cual construyó la primera morada diminuta para un gusanito que encontrara abandonado.

 

Alejandra Correas:
Soy de Córdoba, Argentina. Mi nombre es Alejandra Correas Vázquez. En estos días para nosotros comienza el verano. Está tormentoso y con exceso de calor. Pero la literatura es el placer que nos reúne.

 

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